Está tudo espalhado aqui por casa. Almas ao sabor do vento e roupas sujas. Mas menos sujas que o meu interior quando me sinto rasgada e pequena. Tão pequena que nem consigo suportar a dor de uma algema pregada no punho. E de saudades de mim morro cada dia um bocadinho. Com mais e menos amor próprio. Porque este não se conquista já nasce. E comigo ele não nasceu. Talvez no corpo de outrem...talvez ali. Por aqui não há vantagens, e se as há não as sei. Quando de mim nada tenho, não procuro, nem chamo...peço socorro à inquietude. Só ela me sente no silêncio. E me abraça de uma forma clara e decidida. Sinto-me em casa cada vez que me sinto só. Porque ultimamente é só assim que me tenho sentido bem. E sentir-me bem é sentir-me em casa. É avançar e não recuar. Ter certezas do que vem, e ignorar o que não quer vir. De mão fechada tento a força para agarrar as palavras que se soltam de uma profunda mágoa. Onde já nada é, e onde já nada voltará a ser. Esmagada por tantos e ferida por outros, não me equilibro na linha reta da vida. Porque por aqui só ficam aqueles que sabem olhar para trás e ferir, não aqueles que se humilham perante outros e que fazem de tudo para ficar. Porque de nada vale sermos quem somos.